Фотографии

Без чего-то непонятного, сложного, сверхъестественного. Без всякого мусора. Просто вот такое простое и интересное только тем, что оно есть, есть в мире, в памяти, есть у меня... Ворох чего-то близкого, волшебного, пачка фотографий, на которые смотришь и пальцами, щеками вместо окружающего воздуха ощущаешь что-то нежное, мягкое, молочное, матовое, креналиновое, что-то туго обтянутое шелком, мягко дышащее, обволакивающее, льющееся, звенящее... На которые смотришь и понимаешь все, что на них есть, осознаешь каждую строчку, черту, линию, каждую кривую, каждое изменение, каждый взлет и каждое падение. Читаешь, как книгу — шелк, электризованный воздух, белое пространство, ощущение крахмала, россыпи, заснеженности, подкупающее таяние льдинок. Вникаешь, приглядываешься, прищуриваешься, уже в который раз начинаешь съедать себя вопросом, что такого на этих фотографиях, что притягивает, что заставляет по десять раз смотреть на них, листать бессознательно и завороженно, радоваться, когда узнаешь что-то знакомое и чуть не плачешь, когда хочешь узнать — почему так? Что-то удивительно, до боли в глазах, простое, что-то такое ужасно неуловимое, летающее в воздухе, что-то, во что завернуто все ее присутствие. И ясно знаешь, помнишь все ощущения. Знаешь, что почувствуешь, когда дотронешься вот сюда тыльной стороной ладони, или вот здесь, если коснешься носом, или вот здесь, или тут, а может и там...

И принимаешь все, что на них есть. Принимаешь, как необходимое к существованию и обязательное. И думаешь — это же только фотография, это же только копия, откуда такая энергия... Это же кем надо быть, чтобы так вот передавать самое главное, так вот просто объяснять всю себя.

Это что-то такое из тех высоких материй, которые такие хрупкие, но такие проникающие...