Маленькие маленького

Здравствуй. Нет, тут все как всегда. Не хорошо и не плохо. Все тоже цианидовое солнце восходит, как это ни странно, на востоке. По утрам так же отдается в голове — «На небо стекло красивое поражение цветов оттенков яичного желтка, лимонного сока, кошенили и карбункула». А эхо откликается — «На небо стекло. На небо стекло. А зачем небу стекло, оно же бездонно». Скомканные обрывки листков приносят забытые вещи оттуда, где ты сам никогда не был. Так же, как и птицы — прилетают из тех краев, где так хотелось бы побывать.

А сегодня была такая погода. Небо становится серым, грязным, графитовым и пыльным. Деревья на горизонте, еще без листьев и без света в глазах, смазываются в игольчатую строчку, не давая различить каждое отдельное дерево, а лишь представляясь целым ансамблем. Стоят такие на горизонте и притворяются небесными кариатидами. А воздух становится дико прозрачным, представляясь остекленевшей массой, прозрачной на вид, но на каждое вторжение — ветра, птицы, ветки — откликается треском, падающими осколками, паутинками трещин. Вот и все, что можно сказать о таком состоянии пространства вокруг.

А знаешь кто такая Алиса Лиддел? А миф Льюса Кэролла и Алисы? А ведь еще есть Кэрил Лидделл.